ironichna_osoba: (Default)
Я люблю это место, еще с тех пор когда там не было этого парка, а только склон неподалеку от исторического музея, где можно было вечером сесть на траву и смотреть на город.

А вот кто там живет сейчас:
Многоногие синие коты, детские удивленные лица, зайцы, подушки и деревья с птицами, и еще много другого))                      


 Фото - Макс, модель - Катюша, моя любимая сестра.
ironichna_osoba: (Default)
 В прошлый вторник мы с Аней, обе на погоду вымотанные и медленные (а погода была сумрачно-пасмурно-морская, как будто ходишь по дну мутной реки) промышляли парным медитативным пешкарусом. И вот чего я наловила на набережной у недостроеных мостов. 
Осторожно - фото мобильным телефонам. Эстетам и фотографам не тыцать. )
Тэги:
ironichna_osoba: (Default)
Хорошо в этом городе. Вечерами прохладный ветер похож на воду. Даже пахнет водой, и пьется большими глотками. А вода, когда заходишь в нее, темную, медленно, но не останавливаясь - ни на что не похожа. И уж точно не похожа на воду - какая-то холодная, густая, она обступает тебя со всех сторон и держит - и это самый приятный плен, из которого коже не захочется уходить.
Вчера утром было сонное метро, суетливое и нервное, туда - обратно. Потом - кухня, на стол высыпаны все деревянные бусы и браслеты, что хранились до поры до времени в ящике. Часть распущена до основания, некоторые - понемногу. Я собираю новые бусы, выкладывая по одной орнамент, выбирая бусины покрупнее. Это успокаивает. Это интересно. 
Снова метро, долгие пешие переходы - с Хрещатика через Львовскую площадь в парк КПИ и потом на Шулявку. Оттуда домой, с поллитровым стаканом малины в руке. Пришло уже понемногу любимое мое время - когда старушки у подземных переходов продают малину, землянику и васильки. Пора ехать в Пирогово и лежать на траве, думаю я. Еще думаю - на Трипільське Коло хочется, а на выпускной совсем нет. С этими мыслями засыпаю, просыпаюсь уже подъезжая к Левобережной, даю себе зарок сразу пойти и поплавать - благо, пляж от дома в пятнадцати минутах ходьбы, плохенький, но сейчас всё равно.
На пляже еще остались люди, хоть и восемь вечера. Солнце низко, просвечивает сквозь облака. Вода уже совсем черная. Тихо, по мосту напротив бегают поезда метро. Я медленно захожу в воду, "а вода холодна и дна не видно..."(с). И становится так хорошо. 
ironichna_osoba: (Default)
Вчера в снежном Запорожье мы слепили огромную, анатомически-правильную снежную бабу. Ростом она вышла чуть побольше меня, ну а формами и подавно удалась на славу.
А еще вчера я подстриглась, но это так, ерунда.

Тэги:
ironichna_osoba: (Мыша)
Вчера ночью пошел снег. Первый раз.
Это каждый раз захватывает дух - открываешь дверь подъезда, злой, замерзший, а там - под фонарями носятся белые перья.
И все. Злость, замерзшесть куда-то ушли. Ты проваливаешься в нирвану. Какой-то вселенский покой и одновременно совершенно детский восторг переполняют тебя - и ты улыбаешься как идиот и уходишь по улице куда-то, куда даже не собирался.

"Сегодня выпал снег - белым-бело. Взрослые тоже любят хорошую погоду, но они думают, размышляют, а мы словно пьем ее. Взрослые увидев снег, думают что будет слякоть, чувствуют на ногах мокрую обувь, а хватит ли на зиму угля. Я же чувствую одну только белую, прозрачную, ослепительную радость. Почему? Да просто - снег. Я иду медленно, осторожно, мне жалко топтать эту радость. А вокруг все играет, сияет, сверкает, переливается, живет, и во мне тысячи искорок, как будто кто-то рассыпал по земле и в душе моей алмазный порошок, посеял, и вырастут алмазные деревья. Родится сверкающая сказка... "(с) Машина Времени, альбом "Маленький принц", Снег.

А Земфира поет... )

ironichna_osoba: (мяф)
Сегодня очень туманно. Ничего не видно. Запорожский туман - он всегда с привкусом смога, никогда не можешь быть на сто процентов уверен, что это: осень, или с заводов потянуло дымом? Но он такой... крутой.
Вчера, засыпая, мне пришел сюжет для книги. Про неапокалиптическое будущее человечества (а то все пишут про апокалипсис, трущобы, ядерную войну и прочая... ). Но у меня Стас вечером забрал ноут, и  мне осталось только лежать в темноте и слушать, как бегающие по коже муршашки постепенно засыпают. План, как всегда, хорош - воплощение просто обязано подкачать, смазаться и, потрепыхавшись, умереть где-то между двадцатой и двадцать первой страницей. Я - убийца хороших идей. Да-да).

А вообще все  так удивительно в тему - и туманн этот, и сонность, и ломка в каждой клетке тела, и тишина. Хоррошо.

P.s. несколько синяков и ссадина. Мы, в общем-то, квиты.
ironichna_osoba: (Default)
Сегодня было плохо.
Вчера было по-разному, от самых неприятных за последние полгода моментов до воспоминаний, которые хочется сохранить навсегда, причем не на бумаге, фотопленке или компьютере - а в себе.
В воскресенье буду снова в Киеве.
Read more... )

А попадаются в этом театре абсурда и приятные моменты. Например, гроза в конце октября. С чего вдруг грозе быть в конце октября?! Сигарета на двоих на конечной остановке в полночь. Проливной дождь в просвете фар случайных машин.
Или просто желтые листья. Вы любите желтые листья? Что в них вообще такого? А ведь...
Нет, пора все-таки встать, оторвать глаза от сцены и выйти в тишину.
Билеты куплены. Осталось два дня.
Что дальше?
ironichna_osoba: (Default)
 Сегодня я стояла на платформе в метро, и смотрела в глаза человеку, что уезжал в поезде с уже захлопнувшимися перед моим носом дверьми. Он смотрел в глаза мне, я - ему. Поезд ехал, а он - смотрел. И я смотрела вслед.

Этот человек живет в Киеве, где-то. Я вижу его второй раз. Первый раз был давно, весной вроде бы. Кажется я даже проходилась на этот счет здесь, в жж. Мы ехали вместе каких-то пятнадцать минут поздним вечером, в полупустой маршрутке. Он сидел, не слушал друга, который что-то назойливо рассказывал ему, а смотрел мне в глаза из-под козырька надвинутой кепки. А я смотрела ему в глаза. Я стояла, взгляды наши даже не пытались разойтись, и мне как-то ни с того ни с сего хотелось просто коснуться его руки и сказать что-нибудь. Такое чувство, как будто мы встречались уже, когда-то и где-то не в этой жизни. Оно возникло у меня тогда впервые. Но я вышла, а он так же, как и сегодня, провожал меня взглядом сквозь замызганное стекло. А я провожала его. 

И вот сегодня увидела его (у меня не очень-то хорошая память на лица, но в этот раз у меня не возникло сомнений) снова. Вот так же, еще раз. 

Ну, значит однажды будет и третий (по законам жанра, то, что происходит однажды, не обязано повториться, но если что-то случилось дважды, уверенно жди третьего раза). И вдруг тогда я все таки... да впрочем, возможно этот шанс из тех, которые лучше не использовать. 
ironichna_osoba: (берегись собак)
 "Город грустил со мной, летел за мною следом..."(с) Земфира

Людей нет; а у тех, что есть и вроде близки, нет на меня времени и сил. Я не обижаюсь, стараюсь не обижаться. Обижаться на такое - глупо. 
Поэтому в плеер заправлены песни, и куртка наброшена на плечи, а сумка - заброшена в дальний угол - всегда любила носить все в карманах - чувствуешь себя свободнее...
Город субботний. Много людей. Они вроде бы счастливы. На это куда приятнее смотреть, чем на хмурые лица в утреннем метро.
Я бреду по набережной, от М Дніпро и в сторону Почтовой. Я иду по трамвайным рельсам, потом по парапету над набережной магистралью. Я улыбаюсь, смотрю в глаза прохожим. Я люблю так...
На ступенях, уходящих в воду, сидят рыбаки, парочки, компании. По Днепру бегут прогулочные катера. Волны набегают на ступени, вода черная и прозрачная, она струится, захлестывает гранит, завораживает. Плеер на shuffle. 
Стройный мост над водой, по воде бежит черная тень от моста - от моих ног и до пляжа на другом берегу. На мосту стоят люди, смотрят на воду. Или идут. По мосту, медленно маневрируя между прохожими, едет машина. Солнце почти закатилось, волны отсвечивают бело-голубым. 
Звоню Стасу, совершенно зря. Но речь не об этом. Не хочу вспоминать.
Выбираясь с Почтовой, включаю Z-sides Земфиры. Под "Петарды" - бегу по Сагайдачного, сталкиваясь с прохожими, улыбаясь, оглядываясь им в след. "...я никакой романтик, меня пугают вспышки, а эти кошки-мышки с ума сведут любого..."
Захожу в Сильпо на Контрактовой. Долго ищу пепси. Не хочется алкоголя. Совсем. Но пепси в банках нет, и я покупаю банку Туборга. 
По дороге по Андреевскому вверх Земфира поет "Расскажи мне про Австралию, мне безумно интересно...". Я думаю о ней, мне жалко ее, я слышу трагические нотки этого голоса даже в на лицо веселеньких песнях... 
Наверху сворачиваю на Замковую. Отряд омона, улыбчивый. Зловеще... хотя с недавнего времени люди в камуфляже вызывают у меня подсознательную симпатию. На замковой много людей лежит на траве, кто-то поет под гитару, кто-то играет в сокс; невдалеке - причина ОМОНа - группа молодых людей машет флагами.
И я иду дальше, я сажусь на склон, смотрю вперед, на город, пью пиво, напеваю "Королевну"... "Стань моей душою, птица, дай на время ветер в крылья..."
Иду обратно, темнеет понемногу. Грустнею. Пою "Огонь". 
Хочется подсесть к каким-нибудь неформалам с гитарой на контрактовой и тихонько подпевать. Но неформалов с гитарами на Контрактовой на удивление нет. И я еду домой. 
По дороге покупаю эклеры. Чай с мятой. Угощаю эклерами крысу. Ей нравится.  Потом мы с ней ссоримся - она убегает с дивана на пол, я объясняю ей, что нельзя, но она не понимает, и я запираю ее в клетке. Она обиженно смотрит на меня сквозь прутья. Мне ее жаль. 
А Земфира поет: )

ironichna_osoba: (Default)
На улицах светало. Странный свет. Вечером сумерки не бывают такими сюрреалистичными. Наверное, из-за того, что вечером не гасят фонари.
Но свет - серый, мелькают молнии, будущая гроза набирает понемногу силы, но пока только листья дрожат - дождь начнется не скоро.
Я иду по знакомым с рождения дворам. Я сегодня провела интересную ночь - там было немного алкоголя, споры о Сталине - правда ли, что он был гением? и о том, есть ли смысл в войне, движении футбольных хулиганов и скинов... Было все, почти как у Блока - и ночь, и улица, и  фонарь, и аптека - где даже кулаком по стеклу было не добудиться продавщицу - а ведь моей дорогой Аринке был необходим активированный уголь, это мифическое средство от собственной неспособности контролировать количество спирта в крови...
А потом Арина оказалась дома, а я... я брела по этим странно-серым улицам, под светлеющим небом, домой - я же обещала ночевать дома....
Мой путь - по знакомому маршруту - ул. Сталеваров - дворы - ул. Панфиловцев - пятый роддом... там, кстати, и я родилась апрельской холодной ночью, в двадцать минут первого... и я иду мимо роддома, и в ушах - пинк флойд... и я останавливаюсь. Снимаю наушники. И слышу...
Из ярко освещенного окна рвется спокойный голос: "Давай, схватки почти уже начались, сейчас мы с тобой должны немного поработать..." и утробный рев, даже не крик, а какое-то отчаянное рычание, тише, чем я себе это представляла...
Я стояла там минут пять. Потом очнулась. Побежала дальше. Снова пинк флойд, снова серо-синее небо.
Моя школа. Тусклый фонарь над дверью. "Это планета, где меня родили:)" вспоминается незабываемая Кин-дза-дза... Воздух купим потом, дорогие мои... спонсоров достаточно... и "маму" по галактике петь не придется...
Потом - поворот во двор. Мой детский сад. Руины моего детского сада... Перекопанные комья земли напоминают о братских могилах. Ноги в сандалях проваливаются в них, грязь застряет на подошвах... Родная земля... Разбитый на осколки павильон, остатки плиточной мозаики - когда-то там была... кто? Жар-птица? Золотая Рыбка? Кажется, конек-горбунок... да, золотая рыбка была дальше, а в последнем, четвертом павильоне была красная шапочка... глаза ей выжгли сигаретами школьники...
А теперь там - осколки и заросли жасмина...
Прохожу через перекопанный вал, лают собаки...
Детская спортивная площадка - оборванные кольца, треснутый асфальт, столы для настольного тенниса, вместо сетки - классика - ряд кирпичей...
Двор...
Желтого заборчика, упав с которого я получила свое памятное сотрясение мозга и шов на затылке, и мигрени с бессонницей в придачу, и память о враче, что шил мне голову и пел "крылатые качели"... уже нет этого забора...
Прохожу двор. На пороге подъезда сталкиваюсь с соседями. Пенсионеры. Едут на дачу. Пять часов утра...
А небо светлеет... разбуваюсь на лестничной площадке. пол в подъезде бетонный, холодный... Один поворот ключа туда... один поворот - за собой - обратно... в комнату... кондиционер... контакт... жж....
Постелить постель... спать...спать... спать...
Родной город, где люди идут на работу, и рождается новый человек, и лежит в руинах детский сад...
Новое утро. Доброе утро.
ironichna_osoba: (мяф)
Нашла в бельевом (!) шкафу листок, измятый-измятый, весь исписанный с былым усердием чернильной ручкой. Оказалось - очередной кусок размышлений о городе, в той моей любимой, отвратительно-заковыристой манере. П.М. говорит, что это все виновата моя тяга к эстетизму. Не знаю-не знаю, может быть.
А когда я это писала, даже не припомню - может быть, в прошлом году? В этом? Никаких ассоциаций исчерченный потоком сознания листочек не вызывал. А вот - содержание. Наверное, писалось в Запорожье ночью на кухне, когда вся огромная семья спит, и свет от лампочки рыжий-рыжий, и стол обязательно липкий, и крошки впиваются в руки. От этого как-то мерзко и уютно одновременно. И вот сидишь (потому что лежать и обдумывать нет сил, надо вылить срочно, чтобы уснуть с чистой совестью и поскорей, поэтому приходится в темном коридоре нашаривать ручку и бумагу, а то и сломанный красный карандаш, и пробираться на кухню), и строчишь, не задумываясь о стилистических деталях, знаках пунктуации и том, нужно ли все это вообще.
Не буду рассказывать, что бывает, когда ты это перечитываешь. Но бумажка выжила. Удивительное дело!


Что было на мятой бумажке... )

December 2014

M T W T F S S
123 4567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Тэги

Под кат

No cut tags