ironichna_osoba: (Default)
Когда я приезжаю в Запорожье, мой папа устраивает для меня кулинарные передачи. Не те, которые в судочках и банках (банки непременно надо вернуть, а то в следующий раз не в чем будет передавать), а те, которые с бегающей по кухне Юлией Высоцкой. Он очень серьезно (в серьезности этой сквозит большая порция самоиронии) говорит мне: пойдем, буду учить тебя готовить... ну, например, жюльен. Я прихожу с ним на кухню, сажусь за стол и внимательно слушаю. А он - в равной степени с любовью, ехидством и основательностью (он все делает очень основательно - тщательно, правильно и точно выверенно) рассказывает мне, подражая кулинарным передачам, что за чем и как нарезается, жарится и смешивается. 
И вот в каждой такой готовке (если речь, конечно, не о десерте) наступает момент, когда нужно поджарить лук. И он непременно говорит "И когда лук достигнет золотистого цвета.... У тебя когда-нибудь получался лук золотистого цвета? Нет? Мне кажется, его выдумали повара, чтобы вызвать в людях чувство неполноценности из-за того, что их лук всегда или прозрачный, или сгорел: а золотистого лука в природе не существует". 

И знаете, мне кажется, он прав.
Да, может быть лук золотистого цвета в природе и существует - хотя признаться честно, у меня, при всех моих кулинарных талантах (а вот не смейтесь: мой борщ в семейном рейтинге борща превзошел даже папин, а папин между тем обошел, по мнению бабушки Нины, ее собственный борщ - долгие годы занимавший первое место), так вот даже я никогда не видела его на своих сковородках. Но сколько еще на свете есть таких вещей - призванных вызывать у нас чувство собственной неполноценности? 
Мне почему-то первым делом в голову пришел архитипический женский образ первого секса - такой сферический в вакууме, характерный для романтичных четырнадцати-восемнадцатилетних девочек: непременно Тот, Единственный, лепестки роз, Romantic Collections в качестве саундтрека и шелковые простыни. Вот образ, который в точности как и золотистый лук, призван (по крайней мере, на первое время) вызвать у каждой девочки ощущение, что у нее-то все было смешно, глупо и неправильно. Хотя на самом деле, даже если все силы положить на воплощение этих в высшей степени нелепых канонов, все будет так же смешно, глупо и неправильно - разве что, разочарование будет чуть большим. А не соответствующие представлениям, но счастливые и удачные варианты будут чуть подпорчены самим фактом отсутствия шелковых простыней. 
То же самое, наверное, со свадьбами, выпускными вечерами и прочими "судьбоносными" событиями.
Вообще у женщин полно таких вещей, как я погляжу. 
Хотя, наверное, не только у женщин. 

У вас что является "золотистым луком"?
ironichna_osoba: (Default)


Несчастный случай, как обычно, гениален в текстах.
А я, как обычно, возвращаюсь от папы с очередным музыкальным приобретением.


Окунуться в текст )



ironichna_osoba: (Default)
Господа, у меня к вам вопрос практического характера.
У моего папы завелась привычка приходить в себя (в плане состояния здоровья после очередных малоприятных курсов лечения) с помощью хороших сказок. Гарри Поттера он уже всего перечитал дважды, также я приносила ему весь цикл Изумрудного города, Порри Гаттера (первую часть), ну и на его тумбочке издревле живут Козьма Прутков  и 12 стульев + Золотой теленок в ветхом переплете. 

Но перечитав все он испытывает сильный книжный голод, а мне ничего не приходит в голову.
Посоветуйте хороших приключенческих сказок. Какой-нибудь цикл вроде Гарри Поттера. Или не цикл. Не знаю.
Властелин колец он не хочет. 
Совсем бульварное - не будет точно. 

Что вы читали и понравилось?
ironichna_osoba: (Трамвай)
Вчера я вернулась из маленького, уютного и спокойного (ну и конечно, очень "файного") города Тернополя. С большим синим озером и большим синим небом, с голубями, которые садятся на руки и клюют с ладони семечки, с совершенно другими лицами людей, указателями улиц и птицами.
Конечно, катастрофически-долго - 22 часа в поезде туда, 22 - обратно. Но поезд - это тоже не страшно, разве что к вечеру обратной дороги все уже чуть плыло перед глазами от постоянных покачиваний. Впрочем, медитативное безвременье поезда, это состояние "нигде-и-везде-одновременно", ощущение перехода, которое вызывало у меня прямо-таки зависимость прошлой осенью-зимой, когда спокойно я чувствовала себя только если в кошельке лежал вчетверо сложеный билет в очередной город Ч - сейчас этого ощущения уже нет. Безвременье скорее вызывает что-то вроде зуда к действию, ощущения ненужной и несвоевременной, затянувшейся паузы перед бегом. Видимо, и вправду кончилось время отдыхать, началось время работать.
Читала в поезде "99 франков" - хорошее начало для работы в рекламе - чтение книги, где говорится о конце такой работы *ирония*. Антивдохновляющее, я вам скажу. Походу в голову бежали какие-то свои мысли, некоторые даже прорывались в ежедневник, а на середине чтения захотелось немедля бросать все и уезжать в глушь доить коров, жить под карпатским небом в карпатском лесу и "шоб нихто не чипав". Но так не бывает ведь, правильно? Система). Сидеть там без электричества, и не разрешать себе даже писать - впрочем, можно и писать, да. У каждого из нас есть какая-нибудь идея, чем заниматься в жизни если убежать - кто-то хотел бы работать по дереву, кто-то - строить дома, кто-то - выращивать цветы. Но все мы менеджеры, все мы менеджеры среднего звена. "И что, плохо что ли?" - да нет, вроде как и нет. Мы делаем то, для чего не были созданы, чтобы получать то, что нас научили хотеть получать. Вот к примеру этот вечный кризис ожидания - ты приходишь домой, а тебе нет ни одного паршивого е-мейла в ящике, ни одного оповещения с какой-нибудь дрянной социальной сети. И ты чувствуешь себя одиноким и брошенным, потому что привык получать по тридцать писем в день. Хотя в том, чтобы получать тридцать писем в день нет ничего хорошего, учитывая что двадцать девять из них - разномастный спам, и дай Бог одно - то, которого ты действительно ждал, от человека, который действительно дорог. В клинических случаях отсутсвие комментариев под фотографиями в тех же соцсетях, отсутствие дурацких надписей на "стене" и тысячи тысяч друзей воспринимается как полный социальный провал, непопулярность и одиночество: а ведь это совершенно навязанное извне, эта статусность и маркировка - всё это чушь, не имеющая отношения к настоящим потребностям нашим. Не может быть 1123 друга - их всегда трое, четверо, ну, десять. Но никак не стопятсот.
Ладно, что-то я сварливая какая-то.

В целом, все здорово. Мну активно осваивается в своем одиноком пространстве, уже определено, что самые счастливые часы одиночества - утренние, от пробуждения и до побега на работу: есть что-то светлое в этом времени, оно воспринимается не как дефицит людей, а как "время-для-себя" (пишу это с чувством исследователя, который записывает результаты эксперимента). В целом же - пора заводить котенка или девушку. Мужчины пусть появляются сами. Это их путь - бороться и побеждать, я его не выбираю. Во мне нет сейчас никакого воинственного желания срррочно заполнять пустоту в своей жизни - есть ленивая охота обставлять жилище, обживать одиночество и наблюдать за желтением листьев на орехе за окном. И улыбаться. И быть красивой). Так-то.

А папа тем временем кашляет на диване рядом, он последние две недели почти не ест, но держится оптимистично, может, только при мне. Я привезла ему книжку, я не знаю, чем ему помочь, и даже как поддержать. Просто люблю его и переживаю. Но верю, что все будет хорошо. Очень боюсь, что однажды он уйдет и я не смогу себя простить за то, что все время была не рядом. Впрочем, так всегда происходит - у нас никогда нет времени на живых и есть чувство вины к мертвым *нет, это не цинизм*.

Ну все, побегу (слишком много у меня стало этого "бега" - "убежала","побегу","прибежать" - пора уже переходить на шаг, ну это так, для себя заметка).

Осеннего вам настроения.
ironichna_osoba: (Default)
У Юк, помнится, в детстве, был целый цикл баек, начинавшихся словами "у Риты такая странная семья!". Продолжения были разные, например: "прихожу я как-то, а они с Катькой штору вместо того чтобы вешать, прибили гвоздями к стене над окном". И т.д. Ну что ж, она не врала. Мы действительно эту самую штору к стене гвоздями прибили. Нормально. Висела. Но я не об этом. Я вот тоже люблю про свою семью байки рассказывать - она ведь кладезь просто. Короче, история:

Когда-то, года два назад, у моей сестры было двое бурундуков - мальчик и девочка. Их никогда никак не звали, насколько я помню, да это и не важно. Весь их мир заключался в маленькой клетке, где был домик, кормушка и колесико. Вот это колесико было просто-таки смыслом их жизни: они крутили его день и ночь, дрались за него, выбрасывали друг друга и бежали, бежали. В общем-то, вели себя как нормальные бурундуки. Это крыса моя, при виде колесика, пару раз задумчиво покрутила его лапой, сидя рядом, подумала "прикольно" и больше не обращала на него никакого внимания. Но бурундуки - существа другого сорта. Как-то одному из них удалось выбраться на свободу, его долго искали, думали уже,  что с концами. Но нет - услышав магический звук крутящегося колесика, он выполз откуда-то из недр квартиры и вернулся в клетку(!) дабы вышвырнуть второго из колеса и занять его место.
И вот как-то Катюша наблюдала за очередной битвой за колесо, а рядом сидел за компьютером папа. И она спросила:
- Пап, ну вот почему они не могут залезть в колесо вдвоем и крутить его вместе? Почему они обязательно выкидывают друг друга и бегут в разные стороны?
Папа повернулся от экрана, одарил ее своим фирменным взглядом поверх очков и чрезвычайно спокойно сказал, таким тоном, которым трехлетнему ребенку объясняют почему небо голубое, а трава - зеленая:
- Катенька, потому что один бурундучок - мальчик, а второй - девочка.
ironichna_osoba: (Default)
Вряд ли кто-то из моих дорогих друзей когда-либо встречался с моим отцом.
Составить себе представление о том, каков этот человек, можно уже по пересказу его любимых анекдотов, среди которых бытует следующий глубоко философский шедевр, мало кому понятный до поры, однако со временем становящийся просто-таки притчей, из которой можно вынести своеобразную мораль.
Итак, крепитесь, анекдот:

"Маленький мальчик подходит к отцу и спрашивает:
- Папа, что такое хорошо?
Отец, вздыхая, откладывает газету, смотрит на мальчика поверх очков и говорит:
- Ну вот смотри сынок. Ты сейчас маленький. Ты подростешь и пойдешь в школу, потом в университет. Устроишься на работу. Женишься. У тебя появятся дети, потом - внуки, может быть, даже правнуки. Ты выйдешь на пенсию, и со временем умрешь. Тебя положат в ящик, понесут на кладбище и начнут опускать в могилу. Четверо людей будут опускать, а один - руководить. Он будет говорить: "Тааак, ноги выше, выше, голову левее, еще немного - О! Хорошо." Так вот, вот это, сынок, и есть хорошо."


Вообще-то юмор у этого человека с каждым годом становится все чернее и чернее, хотя (чего кстати не заметно из верхнего анекдота) не теряет своей искрометности. Талант сказать или сделать что-либо смешное (позже - ироничное, а теперь ближе к сарказму) у него был и остается сколько я себя помню.  Кстати последнее время он стал немного добреть.

Ну так к чему я в общем-то веду. Чтобы представить себе манеру (вплоть до жестов и интонаций) и склад моего отца, достаточно посмотреть этот конкретный отрывок. Я давно его не видела, и была поражена глубоким сходством. Тут важна даже не хрестоматийная постановка вопросов, знакомая всем наизусть, а сам ход мысли и интонации. Он именно так говорит.

Смотреть )
ironichna_osoba: (Default)
 


пока изолирую свое хмурое сознание от вас, так хоть фоткой френдленту попорчу.

Это с выпускного. Ну и на кого из них больше похожа? да уж, взболтать, но не смешивать..

бонус )
ironichna_osoba: (плечо)
 Я обожаю эту песню. С детства. Мой отец до сих пор иногда слушает Несчастный случай, и они для меня родны по духу - у них очень похожая ирония, улыбка и грусть. 
Но эта песня... Это просто...  У меня нет для нее слов. слушать и смотреть )
ironichna_osoba: (Default)
 При всей постмодерной мрачности некоторых песен, до сих пор "Несчастный случай" обожаю. 
"Несчастный случай" - это музыка, голос и тексты, это музыка, которая ассоциируется с домом, с отцом (не менее, чем Битлз, Пинк Флойд и проч). Еще почему-то всегда вспоминаю Рому... 

"Запах пива несет закат из асфальтовых акваторий
Если долго смотреть в стакан - видно море...

Якорь брошен, закрыта дверь... Пятый год на вине и хлебе
Я хотел бы сказать тебе:
                                                 Бай-бай, бейби, до встречи в небе..."

"Хей, малышка, разлито время по бокалам
И дело, в сущности, за малым - 
Легко пригубить этот яд..."

Ну и любимое, исполняемое мной: "Закат багров, прощай, проклятый джаз... прощай, проклятое вино... Я ухожу от вас, я ухожу в себя, быть может, там будет веселей..."

ironichna_osoba: (Default)
Мой отец ненавидит, когда не закрывают дверь в подъезд. И я его понимаю. Ведь тогда теряется самое ценное, что там есть - не лампочки, не чистота и не половички - без всего этого подъезд как раз становится нормальным. Теряется та прохлада и тишина, которая врывается в тебя, когда ты с раскаленной улицы поднимаешься в дом.
Захлопываешь за собой дверь, за ней - домна запорожского лета, застоявшийся воздух крепостью в сорок градусов - а внутри - неожиданно темнота, тишина и прохлада.
С минуту ты стоишь во мраке, а в глазах пляшут радужные пятна. Потом проявляются ступеньки, и даже слабый свет от окна вверху. Здесь холодно, и пахнет пылью и остывшим камнем. И очень тихо. Как в храме.
Иллюзия храма - если закрыть глаза - почти полная - и подвальная свежесть, которой веет от толстых стен, и эхо от каждого шага, и тишина, и даже это ощущение полумрака (с закрытыми глазами его вполне можно почувствовать).
А если открыть глаза, можно увидеть пыль, которая летает в узком солнечном луче, а еще - скомканные листовки у почтовых ящиков, и сами ящики - раритетные, советские, обшарпанные. Они втрое старше меня, между прочим. А то и больше:)
Каждый день моя бабушка вынимает из нашего ящика (закрытого с помощью хитро спрятанного гвоздя) газету "Индустриальное Запорожье" - паршивейшую газетенку, скажу я вам.
А если подняться выше - вдоль надписей на обшарпаных зеленых стенах, то оказываешься на моей лестничной площадке. Надписей, кстати, со времен появления в нашем подъезде подростка-скейтера, который живет как раз над нами, стало намного больше. Люблю я этого замечательного мальчика, особенно когда по ночам он катается по комнате на роликах, или играет на кларнете - бедолага учится в моей школе, с обязательным музыкальным образованием. Зачем скейтеру кларнет?
Но собственно, дело не в надписях и не в пыли. Подъезд мой загаженый и грязный. К тому же на моей лестничной клетке, под дверью соседей, что живут напротив, недавно взорвали осколочную гранату - так что моя дверь, да и стены с потолком, покрыты теперь круглыми вмятинами.
 Дело не в эстетичности. Дело в атмосфере. А я опять увлеклась деталями, и потеряла суть...
Да просто... просто здорово попасть из невыносимо-жаркого июльского дня в холодный подъезд.
Ерунда какая-то.

December 2014

M T W T F S S
123 4567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Тэги

Под кат

No cut tags